Thomaz Albornoz Neves

                                                                                                                                                                                              Alexandria, 1910 –    Paris 1990                                               III Se tu eras bela como os Mágicos do meu país Meu amor não chores ...

Moro de favor faz alguns meses numa das tantas casas de praia prensadas entre a Via Ardeatina e o Mediterrâneo. Cheguei no começo do outono e devo partir antes do próximo verão. A Signora Vittoria é grata por ter alguém aqui durante os meses em que o balneário fica deserto. Ainda espero sua visita. Depois de ter vivido tanto tempo ilegal, a matrícula no curso de cinema abriu meu visto por mais dois anos. Três dias por semana tomo o primeiro ônibus matinal, percorro 40 kms pela Litorânea até a ferrovia de Ostia e retorno de Roma no último trem, justo a tempo de fazer a baldeação da meia-noite para a praia. Não pago a escola enquanto participar da organização do acervo filmográfico. Mas escapo sempre que posso e passo o fim das tardes na Biblioteca Nazionale fotocopiando por pouco mais de nada todo livro de versos que cai na minha mão. A comida e o transporte me custam menos de cem dólares por semana, o que garante até o verão sem ter que trabalhar. Não tenho expectativa alguma além...

TRÊS POEMAS * Um raio do poente na água desliza Metade amarelo metade vermelho O orvalho brilha como pérola A lua como arco * Na teosofia da luz a razão universal não é mais que o corpo de um anjo morto O que é a essência? O que nutre o anjo morto Cânfora, incenso perfeito Sua chama não deixa cinzas * Não penses no que foi O que passou é inútil Nem penses no que virá Pensar no futuro é em vão De dia és saco no chão De noite, pedra na cama Se tens fome, come Se tens sono, dorme  

  ESCRITO AO SUBIR A MONTANHA DE HEBEI A aldeia na beira do precipício Entre a bruma do abismo e as nuvens a pousada é mirante do poente No espelho d’água as montanhas escuras Lanternas, uma a uma, acesas pelos pescadores Um único bote, ancorado. Pássaros regressam Silêncio. O céu e a terra adormecem Turvos, na quietude, meu coração e o rio CRUZANDO O RIO Vogo o calmo, imenso rio A água azul alaga o céu Céu e rio se apartam Dez mil casas aparecem Mercados e muralhas Bambuzais e amoreiras Deixo atrás meu povoado A espuma das ondas inunda as nuvens O VALE DAS FLORES AMARELAS Trilha íngrime. Dez mil voltas Já paramos por três vezes Das curvas, na altura, os outros somem entre os cimos e a mata Som de chuva nos pinheiros de correnteza nas rochas No abismo cantarolo quando as vozes são mais graves Lá embaixo, o sol é branco e na névoa serena os salsos parecem flutuar Espelho de...

L O que no silêncio se forma - nada intumescendo a própria lacuna - é incubado pela sua premonição No indício do vislumbre a espera vazia do seu surgimento o irradia Quando o instante seguinte antecipe o presente e crie um lapso entre Sem o poeta, antes do poema . . . . . .

O green de terra preta batida ressurge aos meus olhos no momento em que Tintim crava a bandeira no meio do campo e simula para a câmera no meu ombro o buraco do extinto 5. Caminhamos desde um tee imaginário por um fairway apagado pelo tempo, filmando o percurso original da Armour Course. Tintim e Parafuso dão a cacimba do 1 ou a castanheira do 7 por testemunha do que havia em torno e, em um piscar de olhos, a velha cancha fantasma passa pela paisagem. O bosque de eucaliptos volta ao coração do circuito e o parque de arborizados corredores que agora percorremos é somente várzea, pastagem. A parelha de mulas arrasta seis metros de lâminas rotativas e desenha o traçado que sobe, desce e contorna as coxilhas. Um jovenzinho espanhol, de sobrenome Gonzales, conduz o corte do platô superior onde será construído o Club house até o limite alagadiço do banhado do Arroio da Carolina. Houvesse por estas bandas algum pintor de paisagens e a cena estaria à óleo em uma das paredes da s...

 Janela do apto. na Gustavo Sampaio. Leme, mil novecentos noventa e poucos. in Sexteto , de Henry Miller.

O poema deve expor o instante a quem o lê em vez de remeter ao instante em que foi escrito Para o poema todo poeta é póstumo Para a poesia recém-nascido Eu faço o poema e o poema faz o poeta O poema faz poetas A poesia não tem significado no poema Depois de cada poema um silêncio diverso O presente, com enfocá-lo, se faz remoto em um cenário A poesia é uma sensação do poema Meu fragmento paira ...  espectral ...  concreto ...  espectral Para forjar a si mesmo não há molde Antes e depois do poema a poesia é a mesma sem o poema Mímica de lábios A que nunca esteve, o que estando, se extravia A mutação da mesma imagem A aura escura do não dito ......  O ímã do silêncio Se tento outra voz me dubla Se calo sou só eu quem cala O poema é a paisagem contemplada e o modelo de si mesmo Dar-se a ver é desconhecer-se no olhar do outro Mas tudo já sabias desde o início O esquecer que sabias Justa...

......................................... Meus amigos partiram em turnos, descrentes da espera. Resto só na boca da gruta. O Tritão gravado na cova, a melena de moluscos mortos, o mar extinto O pampa, a nós sem fim desde sempre, respiro em um pouco de ar Como se por anos a fio eu olhara esta paisagem nunca antes vista Um pássaro único, em rota eterna, descreve o arco do infinito A terra aberta Toda manto Imóvel à beira do fogo, onde os homens são antigos Em cada gesto reverência, em cada olhar adoração O lençol da calma desdobra as quatro bordas do campo que o verdor do campo venta Assisto ao ocaso dos séculos

.........................................                               Encontrei Thomaz Guilherme, meu amigo de infância , na arborizada casa onde mora e que pertenceu ao seu bisavô paterno, no centro de Sant' Ana do Livramento, entre os dias 14 e 21 de agosto de 2004. Gravei três sessões de entrevistas e as editei para a publicação comemorativa dos vinte anos de O Gato Viúvo, uma revista poética bilingue local criada por Thomaz no verão de 84. Thomaz Albornoz Neves vive hoje com Graciela , para quem escreveu os versos do seu primeiro livro, Renée , também no início dos anos 80. O casal tem dois filhos, quatro cachorros e duas gatas. I 14 de agosto de 2004 Sobre o que escreves? Já tive mais interesse em teorizar o que faço. Me custa construir um sistema fechado de pensamento sobre o que quer seja. Penso intuindo, em colage...

Os poemas que compõem o grande poema que se lê em Exílio não são narrativos; funcionam, antes, como fragmentos, e não como etapas ou camadas. A poesia de Thomaz Albornoz Neves não é, portanto, do tipo retórica ou esparramada, e compõe-se num espaço textual tão conciso, que o leitor — não tendo para onde fazer correrem os olhos — deve permanecer onde está, com o olhar virado para si e tentando, dentro de si, encontrar, neste espaço privado, uma equivalência pessoal para o jogo de espelhos de outro espaço privado: o espaço do poeta, ou, antes, do olhar do poeta sobre o mundo, sobre o seu fazer poético e ainda sobre o seu próprio olhar acerca deste fazer. A poesia de Thomaz Albornoz Neves não é fácil de se ler às pressas. Lendo-a às pressas, ela nos escapa. Ler poesia, em geral, não é fácil. É, antes, um movimento que caminha contrário à automatização que se ganha com o tempo e com os tempos dedicados à leitura de prosa — este correr de olhos em que saltamos de uma palavra à outra, rec...